Ein karmesinrotes Schicksal

Eine unsentimentale, eindrucksvolle Studie über einen Mörder und das Verbrechen, das sein Leben zerreißt.

Buchcover von Heat Poomani.

Titel : Poomani . erhitzen
Autor : Übersetzt aus dem Tamil von N Kalyan Raman
Veröffentlichung : Moloch
Seiten : 244
Preis : Rs 499

Chidambaram hatte nur geplant, dem Mann den Arm abzuhacken. Die Eröffnung von Poomani’s Heat stürzt uns in ein Verbrechen – ein 15-Jähriger schlitzt einem mächtigen, älteren Mann die Sichel auf. Während er rannte, hörte er den Schrei des Mannes aufsteigen und verklingen wie der letzte Schrei einer Ziege in einem Schlachthof. Für den Rest des Buches, bis zum letzten Satz, werden der Junge und seine Waffen fast nie getrennt. Im Interregnum entfaltet sich ein Roman, in dem Schuld und Unschuld ihre festen Konturen verlieren.

Der tamilische Schriftsteller und Sahitya-Akademi-Gewinner Poomani schrieb 1982 Vekkai, inspiriert von der Geschichte eines echten Teenagers. Der Roman, ein Klassiker der tamilischen Literatur, wurde über drei Jahrzehnte später ins Englische übersetzt von

Gary Payton Alter

N Kalyan Raman. Wenn ein Kind ein Gewaltverbrechen begeht, wie viel hat es dann selbst in der Hand? Wie viel Verantwortung trägt die Gesellschaft für die Verrohung eines Kindes? Dieser schmale Roman scheint zu suggerieren, dass dies zwar gutgemeint und ernst, aber unbeholfene, journalistische Fragen sind. Was lebendig bleibt, ist das Kind, seine Sensibilität und seine Welt.

Alec Benjamin Alter

Und selbst wenn auf Seite eins eine Leiche auftaucht, passiert etwas Merkwürdiges. Der Roman weicht vom Blut zurück und schafft Platz für den Leser, um Chidambaram besser sehen zu können. Wir sehen, wie er aus seiner Heimat und seinem Dorf flieht, während sich die Nachricht von der Tötung verbreitet. Wir sehen, wie er das Fell seines Hundes liebevoll reibt, wenige Augenblicke nachdem er den mächtigen Wirt geschlagen hat. Wir sehen, wie er die blutige Sichel sauber wäscht und an seine Hüfte bindet. Wir sehen, wie er schweigend zusieht, wie er sich plötzlich in einen Mann verwandelt, der in der Einschätzung seines Vaters und Onkels liegt.

Auch sein Vater Paramasivam wird auf der Flucht, als er seinen Sohn zum Schutz aufs Land begleitet. Ayya, wie Chidambaram ihn nennt, ist hin- und hergerissen zwischen Stolz und Scham: Er fühlt sich von seinem Sohn, der es auf sich genommen hat, sich zu rächen, in den Schatten gestellt. Wie wir aus den kurzen, angespannten Gesprächen zwischen Vater und Sohn langsam erkennen, handelt es sich um eine von Gewalt zerrissene Familie. Ihr kleiner Landstrich war dem mächtigen Vaadukkaran aufgefallen; Ayya ​​hielt stand und weigerte sich, das Grundstück zu verkaufen, fand jedoch seinen älteren Sohn Annan ermordet. Es ist die Hitze dieser Wut und Ungerechtigkeit, die sie mit sich tragen.

Obwohl Poomani die Kastendynamik nie buchstabiert, wird die hierarchische Natur der Gesellschaft nie in Frage gestellt. Der Roman ist eine klare, unsentimentale Einschätzung, wer mit Verbrechen davonkommt und warum – und wer auf Gerechtigkeit wartet. Machtlosigkeit verewigt sich von Generation zu Generation. Auch Chidambarams Vater war in seiner Jugend im Gefängnis gelandet, als er gegen die beiläufige Unterdrückung durch die Mächtigen protestiert hatte. Ayya ​​ist die komplexeste Figur dieses Romans, überzeugt von der Notwendigkeit von Gewalt, um seine Würde zurückzuerlangen, obwohl er sich bewusst ist, wie die Freiheit seines Sohnes dadurch zerstört wird. Ein Mann kann nicht allein von Wut leben, mein Sohn, sagt er.

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Wovon leben die Flüchtlinge? Das ist eine wichtige Frage. Chidambaram macht sich jeden Tag auf den Weg, um die Antwort zu finden. Die verbrannte, karge Landschaft, die in Poomanis Schriften vor Leben und Liebe rauscht, ist nicht sein Feind, sondern ein alter Freund. Hier tragen ihn, jenseits von Schuld und Strafe, die Rhythmen des täglichen Lebens. Er durchkämmt das Land nach Nahrung, er pflückt würzige Früchte und Weinreben; er klettert auf Palmen, um Pandaneer zu finden, und formt Gefäße aus herumliegenden Dingen. Fasziniert von der Schönheit um ihn herum bleibt er stehen. Er hält seine Bomben beiseite und spielt ein Kinderspiel. Er baut sich eine Hängematte und webt eine Girlande aus Kurundi-Blumen.

Obwohl dieser Rezensent nicht in der Lage ist, zu beurteilen, was in der Übersetzung verloren geht, wird diese englische Fassung anschaulich erzählt. Die minimalen, sogar ausdruckslosen Dialoge vermitteln die unausgesprochenen Wahrheiten der Familienbeziehungen. Die Sprache ist geschmeidig und filmisch; unaufdringliche Details – das Flackern von Lichtern, der Duft einer Blume, der Blick einer Eule auf einem Feld – unterstreichen die Präsenz einer natürlichen Welt voller Möglichkeiten, die das menschliche Leben in all seinen Unvollkommenheiten wiegt. Beunruhigenderweise schweigt das Buch zu der Frage von Chidambarams Schuld, wenn es ihr nicht ganz ausweicht. Es scheint darauf hinzudeuten, dass die Würde des menschlichen Lebens über Verbrechen und Bestrafung hinaus fortbesteht – der Leser ist fast überzeugt.

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